Eduardo Haro Tecglen

Nací en verano: fue mi primer veraneo, en Pozuelo, en una casita de colonia de la estación (30 de junio de 1924). Dicen que hasta el cura llegó a estar ebrio. Hubo buenaventuras y altos presagios: no se cumplieron. Vi llegar la República en Chamberí; fui acogido por su enseñanza y su estética popular y culta. La vi perder y con ella la noción de patria. Trabajé entre las hostilidades debidas al hijo del rojo (y las ayudas clandestinas), perdí mis estudios, me afilié al periodismo, y soy escritor de periódico más que de libros, aunque haya publicado una docena larga de libros (los últimos: ¡Qué estafa!, en El País-Aguilar; Diccionario político, en Planeta; y éste. Todos fragmentados: con el ánimo de la escritura breve y diaria. Corredor de cien metros lisos). He tenido amores enormes y pequeñitos, hijos perdidos, grandes penas, pocas esperanzas. Me queda la de descansar. La fecha del descanso la pondrán otros. (Eduardo Haro Tecglen)